сегодня: 22/08/2019 Топос. Литературно-философский журнал. статья: 18/04/2005

Поэзия Проза Литературная критика Библиотечка "эгоиста" Создан для блаженства Онтологические прогулки Искусство Жизнь как есть Лаборатория слова В дороге

Создан для блаженства (под редакцией Льва Пирогова)

«Что ты вьешься, черный бумер?..»

Евгений Лесин (18/04/05)

***

Пусты, беспечны и распутны,
Подобно белке в колесе,
Мы даже не сиюминутны,
А просто бестолочи все.

Мы ищем радости в печалях,
Не веря сердцу и уму,
А кто скрывается в деталях,
Неинтересно никому.

***

Что ты вьешься, черный бумер,
Над моею головой?
Бог не выдержал и умер.
Или все еще живой?

Может быть, он арестован.
Может, где-нибудь в бегах.
Или переименован,
Чтоб мы путались в богах.

Их ведь столько, что возможно
Одного и потерять.
Может, он решил безбожно
Нас надуть и разыграть.

И сидит себе скучает,
Старый маленький еврей.
Непутевых поучает
Подле красных фонарей.

Кто не пашет и не сеет,
Не пожнет тот ничего.
Бог не умер, бог болеет –
Навестил бы кто его!

Маргарите Владимировне Шараповой

Россия, Палестина и Америка.
Где водка, там и родина. И вот
Гляжу: киоск «Подарки эзотерика».
Да что он мне подарит, идиот?

Ведь он не олигарх, не бог, не женщина.
И что ему разлука и печаль,
Россия, алкоголь и достоевщина,
И речка, убегающая вдаль?

***

Когда умолкает город, и улицы так красивы,
И спят уже отставные члены Политбюро,
Выходит в Москву ночную пешком Президент России
И возле родной Лубянки спускается он в метро.

Притихшие турникеты покорно его пускают.
И старенький эскалатор везет его, не спеша.
И он вспоминает юность – автобусы и трамваи,
Москву, Ленинград и морду соседского алкаша.

Уносятся прочь заботы – пикеты и «красный пояс»,
Министры и депутаты, и прочая ерунда.
Стоит на перроне Путин, ему подают спецпоезд.
Он едет один в вагоне, ему все равно куда.

Он едет, названья станций уверенно и спокойно
Ему объявляет лично проверенный машинист.
Его отбирали долго средь самых на то достойных.
Иван Кузьмич Рабинович, непьющий, зато чекист.

Он едет, а проститутки упорно торгуют телом.
И грабит ночных прохожих угрюмый седой бандит.
Он едет, и каждый занят своим неотложным делом.
Рабочий спит на диване, в тюрьме олигарх сидит.

Он едет, и нет спасенья. Ни выхода нет, ни входа.
А утром Москва проснется, забыв про ночной покой.
Он едет одним маршрутом. Какая к чертям свобода?
Лишь бешено мчится поезд. И крутится шар земной.

Последние публикации:

Все публикации

Оставить свое мнение в гостевой книге

Поэзия Проза Литературная критика Библиотечка "эгоиста" Создан для блаженства Онтологические прогулки Искусство Жизнь как есть Лаборатория слова В дороге




© ТОПОС, 2001—2010


Поиск
Авторы
Архив
Фотоальбом
Гостевая
Форум-архив
О проекте
Карта сайта
Книги Топоса
Как купить книги
Реклама на Топосе

Для печати

Реклама на Топосе

поиск:

авторы
 А Б В
 Г Д Е
 Ж З И
 К Л М
 Н О П
 Р С Т
 У Ф Х
 Ц Ч Ш
 Э Ю Я