сегодня: 25/01/2020 Топос. Литературно-философский журнал. статья: 09/09/2005

Поэзия Проза Литературная критика Библиотечка "эгоиста" Создан для блаженства Онтологические прогулки Искусство Жизнь как есть Лаборатория слова В дороге

Поэзия

Стихотворения

Анна Павловская (09/09/05)


***

Я перестала плакать, перестала Читать стихи, чтоб слышала родня. Я кажется сама в себя врастала, И поняла – нет близких у меня… Тогда к друзьям свои простерла руки, Но слыша равнодушный разговор, Я поняла, что я врастаю в звуки, И что людей не знала до сих пор… К любимому вела меня дорога, Но, видя виноватый взгляд его, Я поняла, что я врастаю в Бога, И больше в мире нету ничего…

***

Когда жары прибой слепящий Застынет в скошенной траве, Пройду, как путник настоящий, С корабликом на голове! По берегу реки зеленой, Родня русалок слюдяных. Такой живой и беззаконной, Как дважды – каждая из них! Я поплыву над этим пляжем, По злонамеренной молве – С моим корабликом бумажным, С корабликом на голове! О, только б сплетен тяжких капли В поток не слились дождевой, И не размок бы мой кораблик, Кораблик белоснежный мой!

***

Эта девушка больна, Эта девушка пьяна. Папа умер, муж в тюрьме Помолитесь обо мне: У меня остался сын Слава Богу, что один…

***

Волчьих ягод нарву и, шатаясь, отправлюсь в дорогу Сквозь орешник и вереск, в болоте одною ногой… Помолись хоть какому-нибудь завалящему богу!.. Я не знаю, куда мне идти за своею судьбой… Я хотела б, как стадо оленей, ходить к водопою И реветь, запрокинув на спину седые рога, И бежать от волков незнакомою узкой тропою, Слыша там, за спиною, слюну от клыка до клыка… Я же только родившись в парном молоке искупалась, В Сивке-Буркино вещее ухо, как шепот вошла. И не видя клыков, я улыбок людских не боялась, И быть может, вся жизнь моя только частушкой была… Если встретится леший, я крепко пожму ему лапу. Если ангела встречу – я весточку небу подам. Помолись, чтоб не сразу двоих повстречала хотя бы!.. Не смогу же я сердце, как хлеб, разломить пополам! Я хотела бы вдруг набрести на такую поляну, Где стояла бы сказка хрустальным и пыльным дворцом, Где судьба моя, скажем, царевичем добрым Иваном Обернулась ко мне своим детским влюбленным лицом… Но пока я бегу, собирая букет ядовитый, Сквозь орешник и вереск, в болоте одною ногой, И кому-то стихи декламирую вместо молитвы, И пугаю оленей безумной своей болтовней…

***

Скоро зима. Как согреть тебя, папа, не знаю… Где одеяло такое найти, чтобы землю согреть? Разве костер или в жертву богам голубиную стаю? Чтобы прогрелась твоя сиротливая смерть… Папа, ты – миф… о тебе я когда-то читала, Будто ты жил, и с тобой каждый день по утрам Пили кофейный нектар, сигаретный струя фимиам… Я, как бессмертная думала: есть лишь Начало… Папа, еще есть легенда, что все мы умрем. Ляжем с тобою в одну мировую утробу. Сбросит душа наконец полосатую робу, Вместе с тобою родные места обойдем. Вместе с тобою пойдем мы к кофейной реке, Вместе узнаем своих по табачному дыму… Папа, поверь мне, я выпрошу у херувимов Удочку, чтобы удобно лежала в руке…

Годовщина

Любе Шелег – Такой подъезд переживет Спитак… – Все собрались? – Итак… Нет силы говорить… молчанье в сумме: Кто смерти не боится, тот – дурак, А кто ее боится, тот – безумен. Здесь, на чужом, зловонном этаже, Пляши в руке, пластмассовый фужер, Отплясывай канкан, пурга, на ужин, Не то что им, я сам себе не нужен, Но ты мне верь, хоть капельку, в душе!.. Всю жизнь перед тобою обелю! Скажу: «Господь терпел, и я терплю!». Обманывай и ты, я сам – научен, Будь весел, трижды весел – ай лю-лю! На всякий случай, я тебя люблю, И ты меня люби, на всякий случай! Ты тост берешь; валяй, скажи слова, Что любим, уважаем; что жива; Что здесь она, меж нами; что – повсюду… Кивают все, но верится едва: Утри глаза, и нос утри сперва, Угомони в руке своей посуду. ………………………………………… Мы эту жизнь хлебали наравне, Вот вся она отражена в окне: Глаза слепит – такою вышла белой!.. Как это пойло, этот снег, и мелом Написанные буквы на стене…

***

У вас там пиво и ночной Арбат, А у меня под окнами – колхозный Рабоче-пролетарский е@онат Орет всей глоткою своей туберкулезной… Что – это жизнь? На околотку груш Ушло два дня… сороковой окурок… Довольно скоро пьяный бывший муж Расскажет мне про володарских урок Мне в семь – подъем, как только пропищит «Горшок пи-пи» мой сонный ангелочек, А я не сплю и так душа болит, Что отдается чуть пониже почек.

Пасхальное

Соловьи начинают мечтать в четыре, Перехватят соло вороны в шесть… Только что передали в прямом эфире, Бог – есть. Соловьи выводят рифмы на гласные, А вороны позже, уже потом - Добавляют картавые диссонансы Со своим пророческим холодком… Я пьянею или нет, не пьянею я, Хотя генетически алкоголизм Передается… Как ты, Психея, От винно-водочных клизм?! За окном, как давно хотелось, – дорога, И как не хотелось – кого-то бьют Обо что-то железное, но у Бога Для нее сегодня – дебют. И когда взаправдашне хлынет горлом Кровь и устанет хрипеть CD-ром, Бог начертит сонно в программе “Corel” – Крестик, банальнейший палиндром.

***

Отец учил меня пасьянсу: Сложился – все пойдет на лад. И мне с завидным постоянством Везло и выходил расклад... Когда за королем пустоты Уже мешать мне не могли... А на рубашках той колоды Роскошно розочки цвели... На драку не хватало дара, Хотя я знала – дар большой, Но не за это санитары О кафель били головой. И не за буйство, где там буйство, Какое буйство в десять лет?! Меня подставил из холуйства Детдомовский авторитет. Там не было ни крови носом, Ни хруста шейных позвонков, Но помню я на плитке розы - Узор такой из завитков. ...На всякий случай, просто били, Косу на руку намотав... А карты в наволочке были, Напрасно потрошили шкаф.

***

Один мой дед – за корову – брата Кожаным курткам сдал, Другой – в чулане Абрама прятал И в храме пол подметал. И оба знали, что так и надо. Так каждый решил сам. Один мой дед получил награды, Другой – подметал храм. А я стою у каждой развилки, Не знаю, куда идти, Трепещет сердце – свинья-копилка, И крест горит на груди…

Последние публикации:

Все публикации

Оставить свое мнение в гостевой книге

Поэзия Проза Литературная критика Библиотечка "эгоиста" Создан для блаженства Онтологические прогулки Искусство Жизнь как есть Лаборатория слова В дороге




© ТОПОС, 2001—2010


Поиск
Авторы
Архив
Фотоальбом
Гостевая
Форум-архив
О проекте
Карта сайта
Книги Топоса
Как купить книги
Реклама на Топосе

Для печати

Реклама на Топосе

поиск:

авторы
 А Б В
 Г Д Е
 Ж З И
 К Л М
 Н О П
 Р С Т
 У Ф Х
 Ц Ч Ш
 Э Ю Я