сегодня: 21/09/2019 Топос. Литературно-философский журнал. статья: 20/08/2007

Поэзия Проза Литературная критика Библиотечка "эгоиста" Создан для блаженства Онтологические прогулки Искусство Жизнь как есть Лаборатория слова В дороге

Поэзия

Вот и сентябрь...

Сергей Малашенок (20/08/07)


Глядя в серое окно

Хочу я осени сухой, Холодной, солнечной и злой. И пусть в конце аллеи длинной Идешь ты в дымке золотой, В конце пустой аллеи дымной, Почти сливаясь с пустотой...

Блюз сентября

Вот и сентябрь приближается – Месяц поистине странный. Осень, что называется, с лицом человеческим, Месяц внимательных звезд. Месяц задумчивой Луны. Месяц глубокого дыхания. Свободного вздоха. Месяц необъяснимого счастья, Месяц развязанных узлов, Отданных долгов, Спасенных душ. Время глубокого спокойствия, Или смирения, Угодного земле И небу. Проклятый август, Прощай!

Старая песня

Первый лист упал близко, Лето-помрачение проходит. Хочется что-нибудь высказать, Сердце слов не находит. Второй лист упал в руки прямо, От несбывшейся мечты посланье. До свиданья друг мой, до свиданья, Ночью снились мне папа и мама.

Осень

Небо звонко звякнет «дзынь», Из разбитой синевы Упадет звезда Полынь В кровь волнистую Невы. Оборвутся провода, Встанет на мосту движенье, Много всякого вреда От такой звезды паденья. Женщина-экскурсовод На трамвайчике речном Речь обычную прервет, Заведет рассказ о том, Что наш город на века Под охраной сил всевышних, В общем, у нее слегка Временно поедет крыша. Крикнет: Ангелы кругом! На колени! На колени! Распрощаемся с грехом Ради вечного спасенья! И толпа туристов пьяных Прыгнет за борт в страхе божьем, Этот город – очень странный, Осенью на рай похожий.

Приметы времени

Приметы времени просты, Дорога, темнота, кусты, Недвижных листьев черен цвет, И больше нет Других примет. Но их душа как будто ждет: Кто знает, может дождь пойдет, Или, кто ж знает наперед, Хоть пара капель упадет!

Куда идет дождь

А кстати, куда дождь идет? Время – только вперед, Память – только назад. И туда и сюда бродят стайки юнат. А куда идет дождь? Капель преданных вождь? На базаре живет идиот, Он-то знает, куда Дождь идет.

Блю скай

Наше небо цвета хаки, Хоть портянки полоскай! Я слыхал, а может враки, Где-то есть ещё блю скай! Наша жизнь она мякина, Хоть весь день вино лакай, А в музее есть картина, Называется Блю Скай! Здесь в картофельных очистках Каждый спец, как Хокусай! Елы-палы, типа систэ!, Напиши мне про блю скай!

Вечернее кафе

Я люблю кафе «Два мудака», Там на стенке нарисована корова. И ваще, там те, блин, ого-го! Иногда бывает думать клёво. Захожу в кафе «Два мудака», И беру коктейль «Механизатор», И как будто отдыхаю на бугре, И вдыхаю запахи родные. Где-то топит баньку Алексей, Где-то вечный двигатель стрекочет, И крикливый караван гусей, Покидая родину, хохочет. Вижу, Воха к стойке подошел, Он всегда заказывает пиво, И так сразу стало хорошо, И одновременно сиротливо...

Запахи

В комнате пахнет свечами И табаком. Сказал бы, пахнет печалью, Но это звучит смешно. Пахнет железной дорогой, Проложенной недалече, И немного масляной краской Пахнет с площадки лестничной. Что же все это значит? Лишь то, что сейчас сказал. Общего для всех смысла Я б никогда не искал В том, что мое только, Только лишь частный случай. И вот еще: пахнет горько В небе осенняя туча.

Осенний человечек

Зашел на почтамт, Получил кучу бабок. Теперь стою на бульваре, курю сигарету кэмел, Думаю, что Гальперу послал я свой адрес давно уже, И что у меня не депрессия, А типа в зале суда. Впрочем на Конногвардейском Я стою уже больше полвека. Гадом буду, когда оправдают, приду собирать здесь семена дуба, Дубы здесь все те же, на пятьдесят лет лишь старше. Для деревьев этой породы Полвека – чистый пустяк. И каждую осень у них Одновременно зачатье и роды. Ну, в общем, что-то такое, И плевать им на наш бардак. Возможно, где-то на юге, В районе мысика Горн, Попадаются бриллианты Размером с желудь, почти. Но в эти стекляшки долбанные Невозможно воткнуть спички, Невозможно из них сделать Осеннего человечка.

В окрестностях дождя

Жизнь абсолютно прекрасна, Но все же Лучшее, что в ней есть, Это дождь или вьюга. Помню Юность, велосипед, любовь и пишущая машинка. Ночной телефон-автомат, И униженный и оскорбленный я бреду от Лоцманской по Фонтанке К Гороховой, два часа ночи, Транспорт не ходит; На такси денег нет, да и не так далеко – Километра три, или четыре. Осень, и все время идет дождь, Непрерывно идет дождь. Теперь-то Забылись все унижения и прочие глупости, А дождь тот все не забуду, Помню с восторгом, С благоговеньем, со счастьем... В сентябре это было. Но только метели в Хибинах Сравнятся с дождями в России, Нет, жизнь абсолютно прекрасна, Сегодня снова сентябрь, Я иду под дождем, полупьяный, От счастья жить, И только немного Расстроил меня звон колокольный, Когда проходил мимо Казанского, Словно по мне этот звон, И по дождю словно.

Последние публикации:

Все публикации

Оставить свое мнение в гостевой книге

Поэзия Проза Литературная критика Библиотечка "эгоиста" Создан для блаженства Онтологические прогулки Искусство Жизнь как есть Лаборатория слова В дороге




© ТОПОС, 2001—2010


Поиск
Авторы
Архив
Фотоальбом
Гостевая
Форум-архив
О проекте
Карта сайта
Книги Топоса
Как купить книги
Реклама на Топосе

Для печати

Реклама на Топосе

поиск:

авторы
 А Б В
 Г Д Е
 Ж З И
 К Л М
 Н О П
 Р С Т
 У Ф Х
 Ц Ч Ш
 Э Ю Я