сегодня: 21/09/2019 Топос. Литературно-философский журнал. статья: 17/07/2006

Поэзия Проза Литературная критика Библиотечка "эгоиста" Создан для блаженства Онтологические прогулки Искусство Жизнь как есть Лаборатория слова В дороге

Поэзия

Страна красного снега

Сергей Малашенок (17/07/06)

В качестве предисловия

Презумпция святости

Чтобы понять другого, мне кажется, одного внутреннего опыта недостаточно. Часто. Необходима презумпция святости другого. Реально это есть как раз отказ от своего герменевтического опыта. И тогда неожиданно приходит понимание действительного человека. Придя к этой мысли, я сильно разочаровался в Гадамере. Раньше я немел перед Гадамером. Теперь – фигушки.

СМ


***

Ну, не шар у нас планета! Погляди окрест! Между звезд несётся этот Пассажирский крест.

Самому себе от любимых

(От Кирилла, Маши, Валерии, Анастасии, Пирогова, Саши...) В Африканде, или Имандре Ты с Поезда сойди! Там всегда есть дрова на станции, Только печку затопи! А потом иди ты в горы, Через перевал Рисчор! И не будь таким ты гордым, Даже если по жизни вор. Там в долине, там в долине Избушка стоит, В ней на полке соль и крупчатка Всегда лежит. А потом ты выйдешь к Ревде, Где русский народ, Если прежде, если прежде, Ты не сдохнешь, урод!

Колокольчики твои!

Режет-режет мне глаза Беленький снежочек. Жаль, что в поле рвать нельзя Аленький цветочек. Не узнаешь насчет любви, Не дохнешь пыльцою... Это то ли се ля ви, То ль беда со мною.

Душизм

Кровь во мраке течет по жилам, Мозг из мрака глядит на мрак Пробирается спермий лживый В темноте, и к тому же – дурак. Тело – мрака сосуд отпетый, В нем дела лихие творятся, Оттого-то и рвутся к свету Наши души, сестрицы, и братцы.

Снеговедение

Подлый, низкий человек Идет и топчет белый снег. Добрый чистый человек Идет и топчет белый снег. Коллеги! Поговорим о снеге! Калеки! Поговорим о человеке!

Пародия одновременно на Лермонтова, Есенина и Евтушенко

Час четвертый ночи, Что-то мне не спится, Что-то удавиться Хочется мне очень. Но не той садистской, Роковой петлею, А такою близкой, А такой родною. Что б висеть мне вечно Ольховою сережкой Над бегущей к речке Милою дорожкой.

Дрознер – Сатановский
(транс-полярный экспресс)

Общие сосуды Сросшихся ладоней Изваянье Будды На пустом перроне Встречные маршруты Колея одна В гуле снежной смуты Тишина Трезвые значения Формул в полпьяна В пунктах назначения Тишина Общие суставы Сросшиеся тени

Быстрый пиздец

В Петербурге пиздец наступает скоро – Так сказал один большой поэт. А я бы расширил горизонты, В России вообще, в России – Вот, где это делается очень быстро. У них – быстрый цыпленок, У нас – быстрый пиздец. Кто-то скажет, что это не так, Лев Толстой жил до 250-ти лет, не спорю, Но – Пушкин? Не про него ли написал свой роман Гоголь? Под названием «Судьба человека».

Прибытие поезда

Раньше думал все время, Как отправляются поезда, Раньше думал все время, Как уходят поезда, Думал о красных огнях последнего вагона, Напевал из Ленгстона Хьюза О подаренном билете на поезд, Идущем куда-нибудь, О нескольких теплых словах на прощание, Напевал из Роллинг Стоунз О красных огнях последнего вагона, И говорил постоянно: Поезд ушел... Теперь думаю все время, Как прибывают поезда. Прокручиваю в голове фильм «Прибытие поезда», Читаю Анну Каренину От конца к началу... Иногда увлекаюсь, и проскакиваю первую страницу, Оказываюсь Бог знает где, Живу как в детстве, Когда каждый день ходил на станцию встречать маму, В чем дело, не знаю – Может быть, просто дочка возвращается завтра с каникул, В первом вагоне поезда № 24, И я пойду ее встречать, Вполне возможно.

Уточненные данные

Звонок, И такой красивый Голос издалека: Где ты? Да я в России Задерживаюсь слегка. Вопреки утверждениям ложным, Ненадежным, По крайней мере, Что жизнь здесь невозможна, Как на Марсе, или Венере...

Пушкин-блюз

Ехал Пушкин, что-то грустный, Очень грустный, через лес, Вдруг выходит из-за кУста Обезумевший дантес, Морда пьяна, волосата, Вся опухла от разврата, На цепочечке граната, В рваном валенке обрез, На дорогу выбегает, Прямо в Пушкина стреляет, Пиф-паф! О-ё-ёй! Умирает Пушкин мой... О, йе!

Игрушки питерского неба

Ой, пальметто мои! Машикули мои! Ой, фиалы и листья оканта мои! Гиппокампы и антаблементы мои! Петербургского неба вы игрушки одни. Вы, волюты, картуши и краббы мои! И триглифомитопные фризы мои! Промелькнули под вами петербургские дни, Сотня тысяч их было, и мои в них мелькнули, Ой, пальметто мои! Ой, мои машикули!

Китч на витражи Мариенкирхе

Из удивительной страны Антихрист приходит в мир смиренно. Он видом не свиреп. Никто его увидев, не ослеп, Он людям зрится умиленно. Его учение душе отдохновенно Лишь легкая улыбка Сатаны В лучах полудня промелькнет мгновенно.

Просто какой-то мистический постмодернизм!

Поневоле вспомнишь черта, Все сошли с ума, Все сошли с ума – И мужики и бабы! Каждый второй – колдун, Каждая полуторная – ведьма! Все чувствуют ауру, карму, заряжают воду, и шепчут на соль, Прокалывают восковые фигурки иглами, Если их хотят приворожить – успокаивающих не пьют, Читают мысли на расстоянии, Сглаз у них всегда при себе, Как финка у лихого человека, Захотят – будешь счастлив, Захотят – наступишь на гвоздь, И люди все такие, образованные.

Страна красного снега

Россия – страна возле Северного полюса, Туда не езди ты! Туда не езди ты! Россия – страна возле высшей точки глобуса, Россия – страна замороженной мечты, Не выходи из аэробуса! Россия – страна преданных Перуна и Велеса, Россия – страна беззвучно кричащего голоса! Это страна русого волоса Возле Северного полюса, Не выходи из автобуса! Россия – страна березового примуса! Россия – страна тюри и цимеса! Страна не для книги рекордов Гиннеса! Россия – страна бесконечного минуса! Россия – страна запредельной мечты! Территория святой простоты! Страна, покрытая снежной скатертью, Красной, как цвет Богоматери!

Слава Богу!

Понять смерть равно умереть? Понять Россию равно осиротеть? Найти и понять русский народ равно покончить с собой? Слава Богу, я нич-чего не понимаю!

Бомж по имени Пушкин

Встретился мне Пушкин, Словно из петли, Свесил бакенбарды До самой земли. Нос распух, как груша, Перхоть на плечах, Шелушатся уши, Пустота в очах. Спрашиваю: Пушкин, Что ж ты стал такой? Рыжий фрак воняет, Сам не молодой? Пушкин крикнул сойкой, Пёрнул не шутя, И пошел к помойке, Вихри снежные крутя.

Эх, поляки, вы поляки!

В автобусе пахло водкой, В автобусе пахло духами, В автобусе пахло любовью, Деньгами, и коньяками. А я, вдруг, вспомнил о Кракове С его истлевшими вещами, Эх, поляки мои, поляки! Захлебнулись вы кислыми щами.

Последние публикации:

Все публикации

Оставить свое мнение в гостевой книге

Поэзия Проза Литературная критика Библиотечка "эгоиста" Создан для блаженства Онтологические прогулки Искусство Жизнь как есть Лаборатория слова В дороге




© ТОПОС, 2001—2010


Поиск
Авторы
Архив
Фотоальбом
Гостевая
Форум-архив
О проекте
Карта сайта
Книги Топоса
Как купить книги
Реклама на Топосе

Для печати

Реклама на Топосе

поиск:

авторы
 А Б В
 Г Д Е
 Ж З И
 К Л М
 Н О П
 Р С Т
 У Ф Х
 Ц Ч Ш
 Э Ю Я