сегодня: 22/08/2019 Топос. Литературно-философский журнал. статья: 11/07/2003

Поэзия Проза Литературная критика Библиотечка "эгоиста" Создан для блаженства Онтологические прогулки Искусство Жизнь как есть Лаборатория слова В дороге

Создан для блаженства (под редакцией Льва Пирогова)

Некоторые мысли столичного жителя

Руслан Дядин (11/07/03)

Хорошо быть столичным жителем — и хлеб тебе везде продадут, и в автобус любой посадят, и девушки из провинции глаза на тебя таращат — наивные голубые глаза с длинными пушистыми ресницами — в надежде на то, что ты пустишь их к себе на ночь, а там, глядишь, она понесёт, и ты возьмешь её в жёны, и вот уже судьба устроена, и она кушает в ресторанах серебряной вилочкой из фарфоровых тарелочек и пьёт шампанское.

Наивные дурочки! Да кому они здесь нужны, кроме как маньякам и гоп-стопникам. А если приехала такая в столицу, не имея чётких планов или хотя бы знакомств, пропасть ей, как пропадают в клювах стервятников и в челюстях прожорливых муравьёв молоденькие черепашки на островах Бора-Бора, когда, тысячами вылупившись из яиц, ковыляют по песку в сторону спасительного моря, где только и начинается настоящая жизнь.

Одна из тысячи, если не из десятка тысяч, избежит этой судьбы. Одна станет в конце пути старой и сильной черепахой, переплывшей вдоль и поперек океан, и вдоволь пожившей той полной бывших загадок жизнью, которая манит с непреодолимостью инстинкта... А ты, толстый старый лангуст, тихонько проводишь её своими тёмными водянистыми глазами, и залезешь спать под любимый камень.

***

Опять на меня нашло. Я словно сплю под водой — тело покачивается в такт водорослям; свет еле пробивается сквозь толщу зеленоватой воды, в которой иногда проскользнёт неслышно маленькая юркая рыбка. Так спят младенцы в утробе матери. Время течёт медленно, как липовый мед из опрокинутой банки. Я даже могу увидеть его янтарные волны, которые неторопливо ложатся на белую скатерть.

В такие моменты кажется, что ничего не кончилось и не началось, ничего не «случилось» и не «произойдёт». Всё застыло, как сверчок в янтаре, и только переливы света и тени создают иллюзию жизни. В голове странный, еле слышный гул — то ли кровь толчками протекает сквозь мое тело, то ли мысли неторопливо трутся друг о друга, вроде булыжников... Действует это, как молельные жернова в буддийском монастыре — хочется лечь... И закрыть глаза.

***

Хорошо, наверное, смотреть на мир со снисходительностью и спокойствием олимпийца. Когда не чудится всё время разная хренотень.

Последние публикации:

Все публикации

Оставить свое мнение в гостевой книге

Поэзия Проза Литературная критика Библиотечка "эгоиста" Создан для блаженства Онтологические прогулки Искусство Жизнь как есть Лаборатория слова В дороге




© ТОПОС, 2001—2010


Поиск
Авторы
Архив
Фотоальбом
Гостевая
Форум-архив
О проекте
Карта сайта
Книги Топоса
Как купить книги
Реклама на Топосе

Для печати

Реклама на Топосе

поиск:

авторы
 А Б В
 Г Д Е
 Ж З И
 К Л М
 Н О П
 Р С Т
 У Ф Х
 Ц Ч Ш
 Э Ю Я